drei tage völlerei:

"Was hörst du für Musik?" gehört zu den Eingangsfragen, wenn man jemanden neu kennenlernt. Über Musikgeschmack lässt sich nicht nur streiten, er verrät auch viel über das Lebensgefühl des Anderen. Bekommt man ein Mixtape geschenkt, ist das oft mehr als eine Musikkassette mit 94 Minuten Musik, sondern eine Botschaft. Dieses Band sagt etwas über den aus, der die Musik zusammengestellt hat. Hört man nach Jahren die Kassette wieder an, kommen (gleich einem Fotoalbum) alte Erinnerungen und Gefühle hoch. Da ist die Kassette, mit der man '87 in den Sommerurlaub gefahren ist, um die Lieder per Walkman am Strand zu hören. Oder das Tape, welches man verliebt dem Ziel seiner Sehnsucht zusammenmixte, jedes Lied transportiert die Botschaft der Liebe, die Reihenfolge der Lieder ist eine Dramaturgie der Leidenschaften. Gerade jetzt, da Musik in nahezu professioneller Qualität auf CD gebrannt werden kann, vielleicht auch im Zuge des 80er Jahre Revivals, wird die gute alte Musikkassette wiederentdeckt.
An der Universität Hamburg gab es ein Forschungsseminar zu den Mixtapes. Die Ergebnisse wurden erst im Sommer in Hamburg ausgestellt, nun kommt die "Mixtapes"-Ausstellung nach Frankfurt.
Insgesamt 80 Kassettennutzer zwischen 20 und Mitte 40 wurden befragt. Nur unwesentlich mehr Männer als Frauen berichteten in langen Gesprächen über ihre Erfahrungen.
Aufgeräumt werden muß mit Klischees. Der Mann, der liebt, stelle Mixtapes zusammen und schenke sie seiner Angebeteten, so wurde es eingehend in der Popliteratur der letzten Jahre beschrieben. Da waren sie sich einig, ob Nick Hornby oder von Stuckrad-Barre. Selbst Karin Duve bestätigt dies in "Dies ist kein Liebeslied", wo die Kapitel nach den Mixtapes verflossener Liebhaber geordnet sind. Hornby setzte dieser, seiner Ansicht nach, typisch männlichen Tätigkeit in dem Roman "High Fidelity" ein literarisches Denkmal.
Die Ausstellung im Museum für Kommunikation belegt jedoch: Das Mixtape ist keine Männerdomäne! Es wird von Mann, wie Frau genutzt. Alle mixen, quer durch alle Musikgeschmäcker, ob aus der Hitparade des Radios oder selbstgemachte Hörspiele. Es wird gespult, aufgenommen, gehört, bis das Band im immer stärkeren Rauschen den jähen Kassettentod findet.

Es war spät am Abend als ich an dem Laden vorbeiging. Von drinnen leuchtete es matt durch die fast vollkommen beschlagenen Schaufenster. Wie durch Weichzeichner sah man die Konturen des Inneren. Wärme und die würzige Feuchte der Wurstwaren, hüllten den Laden in Nebel.

Da bin ich mal ganz kurz weg, nur schnell rüber in den Clubkeller, was trinken, da stehen da diese Stiefel im Flur vor der Tür meines Vermieters. Der hat zwei Töchter und die glauben anscheinend an den Nikolaus.
Kaum eine Stunde später, schau an, muss der Nikolaus wohl tatsächlich da gewesen sein.
Brettspiel und Puma-Handtäschchen. Glaube zahlt sich aus...

Als Kind habe ich ein einziges Mal dem Nikolaus einen Brief geschrieben. Und da der Nikolaus stets von draussen kommt, hatte ich ihn aussen auf mein Fensterbrett gelegt. Einen Briefumschlag mit selbstgemalter Briefmarke, adressiert an: NIKOLAUS. Mittags war der Brief noch immer da, vor dem Abendbrot auch, vor dem Zubettgehen sah es nicht anders aus. Ich fing an mir Sorgen zu machen. Was wenn der Nikolaus meinen Brief nicht bekommen würde?

Vielleicht kommt der Nikolaus erst nachts, damit ihn niemand sieht und holt dann die Post der vielen Kinder ab, dachte ich wohlgemut vor dem Einschlafen. Am nächsten Morgen, der Blick ging zuerst zum Fensterbrett. Tatsächlich. Der Brief war weg. Ach, alles gut, dachte ich mir. Doch kurz bevor ich mein Fenster schloss, bemerkte ich aus dem Augenwinkel, ein Stück Papier auf dem Boden unter meinem Fenster.
Konnte es sein? Ja genau, es war mein Brief. Dreckig und durchnässt lag er da. Und wenn er dort unten lag, dann konnte der Nikolaus ihn unmöglich nachts gefunden haben.

Theoretisch war die elterliche Anregung einen Brief an den Nikolaus zu schreiben eine tolle Idee gewesen, doch in der Praxis, so wurde mir in diesem Augenblick bewusst, würde das mit der Weihnachtspost nie was werden, solange der Brief so unzulänglich adressiert war. Kein Wunder, dass der nicht verschickt werden konnte. Das Problem erschien mir unlösbar. Wer weiss schon, wo der Nikolaus wohnt? Der Brief landete im Papierkorb, Geschenke gab es trotzdem.

Lang ist das her. Heute nun steh ich scheinbar ewig in der Schlange bei der Post an. Vor mir ein stattlicher junger Mann, mit Bomberjacke, Rockabilly-Frisur, superbreite Koteletten, die schon fast Bartformat haben, dazu hohe rote Doc Martins und bis zu den Knöcheln hochgekrempelte verwaschene Jeans. Man kann sich ausmalen, dass man mit dem Kerl mal besser keinen Ärger aufkommen lässt. In der Hand hält er ein dick wattiertes Päckchen. Just in dem Moment fällt mir auf, dass es einen Tag vor Nikolaus ist und wohl dies auch der Grund für die elendlich lange Schlange an dem Schalter.

Mit seiner Hand verdeckt Rockabilly den Absendernamen. Nach der Grösse des Päckchens könnte es ein Buch sein. Irgendwas mit "Frankfurt" steht da. Unleserlich geschrieben. "Abs.: "FRANKFURTER...". Das hab ich schon lang nicht mehr gesehen, das jemand die Abkürzung "Abs.:" benutzt. Lustig das, denk ich so bei mir. Jetzt geht sein Daumen beiseite und ich kann den Absender ganz deutlich lesen. "Abs.: FRANKFURTER NIKOLAUS".

Ich schaue auf den breiten Rücken vor mir, die dunkelroten Schnürschuhe, die Tolle. Vor mir steht er, der Echte, Nikolaus. Endlich weiss ich, wo er wohnt. Hier, bei mir, in Frankfurt!

Bei mir um die Ecke gibt es eine Bäckerei, die muss der Traum jedes Kindes sein. So ein bisschen wie die alte Werthers Echte-Werbung muss man sich das vorstellen. Die Verkäuferinnen haben gestärkte weisse Schürzen an, sogar mit Rüschen auf Kragenhöhe und der Ladenraum ist mit Tischen voller selbstgemachter Kuchen, Torten oder Gebäck gefüllt. Zur Weihnachtszeit stapeln sich dort Plätzchen, Zuckerwerk und Lebkuchenhäuser. Fast wie in der guten alten Zeit. Jetzt hab ich es gesagt und klinge dabei beinahe wie meine Mutter.

Das einzig Idylltrübende ist das Logo auf der Brötchentüte. Die zwei S im Namen, von deenn eins prominent groß gedruckt ins Auge fällt sitzen genau hintereinander. Ein Freund spricht nur noch von der SS-Bäckerei (da diese dummerweise auch 1935 gegründet wurde). Und schon ist es wieder vorbei mit all der wunderbaren Nostalgie, den gestärkten Schürzen und den Pfefferkuchenbergen. 

Die Bäckerei ist wirklich super, aber ich muss seitdem trotzdem dauernd an ein Gebäck-KZ denken, wenn ich an der liebevoll arrangierten Auslage vorbeigehe.

Gestern ging es in das ZKM nach Karlsruhe. In Karlsruhe war ich schon lang nicht mehr, ich fahr aber immer wieder gerne hin, schliesslich war ich mal für 2 Monate dort wegen eines Praktikums in der Staatlichen Kunsthalle.

Zwei Gründe führten mich ins ZKM. In der dort laufenden Ausstellung, welche Videokunst der Sammlung Goetz zeigt, ist ein Video ('The Interview') von Tracey Emin dabei, die Künstlerin auf die ich bei meiner Magisterarbeit meinen Fokus gesetzt habe. Ausserdem hatte ich mir erhofft, im dortigen Büchergeschäft massig passende Literatur zu finden. Beides hat sich bestens erfüllt.

Für die anderen Videos der Ausstellung FAST FORWARD hatte ich nur einen kurzen Blick übrig. Es ist immer wieder nett, Kunstwerke wiederzutreffen, die man schon kennt. Ganz besonders bei Video, da man sich oft nicht die Zeit nimmt sie voll anzuschauen, daher kann man sie nie oft genug wieder sehen.

Obwohl mein Blick nur flüchtig war, hätte es sich auf jeden Fall gelohnt mehr Zeit zu investieren, denn die Auswahl der Künstler und Arbeiten ist super, das "who is who" der 9oer Jahre. Viele waren schon of Documentas oder Biennalen zu sehen, Turner-Preisträger waren darunter und weitere Geheimtipps von gestern, heute längst etabliert.
Und allesamt sind im Besitz der Samlung Goetz, die sowas wie das deutsche Pendant der britischen Saatchi-Sammlung darstellt.